美术小说

”的火炉里，烧出些或呛人或微温的烟。转眼间，教室窗外那棵老槐树，叶子绿了又黄，黄了又落，光秃秃地挨过几个冬，又哆哆嗦嗦地抽出几回新芽，竟也显得比我刚来时粗壮了一圈，树皮上的皱纹更深了些，像个沉默的、见证了太多孩子气的悲欢与无聊的哨兵。 我，谢莉娅，这个曾经被唤作“外国小姐”、“阴沉姐”、“坏种”的乡下孤女，也在这日复一日的晨钟暮鼓、粉笔灰与油墨气息中，悄然地、几乎是脱胎换骨地变化着。并非我学会了城里孩子那些时髦的谈吐，或者拥有了他们那样光鲜的衣裳（姑夫的经济依旧拮据，我的衣服大多还是来自通事家的善意接济，只是更合身些，也更干净）。变化发生在更深处，像地下的根须，默默汲取，缓慢延伸。 最直观的，是成绩单上那些数字。它们不再像受惊的蜗牛，在及格线的悬崖边瑟瑟发抖、摇摇...