美术小说

着我的影子,像一条匍匐在地的狼。阿九,汤好了吗帘外有人咳,声音不大,却压得四座皆静。那是将军的声音,哑得像砂纸磨剑。我把汤舀进粗瓷碗,碗沿烫手,我却不觉得——五根手指早被北疆的冬天磨得只剩茧。掀开毡帘,风雪扑面,将军就站在风口里,银甲被火映得通红,像一具即将熔化的铁像。他接过碗,先递给了我。你先喝。我摇头,把碗推回去。他笑了笑,眉眼在盔隙里弯成一道旧刀痕：喝吧,明天还要赶路。我低头抿了一口,羊骨汤的咸涩混进雪味。汤面浮着几星油花,在夜里亮得像将熄未熄的星。明天是腊月二十三,传言蛮人要在年关前破城。将军却要带我回家——回那座早已覆灭在舆图上的旧关。我捧着碗,忽然想起十年前,也是这样的雪夜。那年我七岁,爹娘的头颅悬在辕门上,血滴成冰。谢无衣的父亲——老谢侯——提着滴血的剑,对麾下说：屠尽将门,寸...