美术小说

稿。纸角被他捏得发皱，上面的勿忘我绣样被眼泪洇成了模糊的红。“我自首，”他声音很轻，却异常清晰，“林露露是我杀的。”警察愣住了，看着这个几天前还在记者会上忏悔的国际影帝，此刻像个被抽走了魂的木偶。他没有辩解，没有隐瞒，一五一十地说了仓库里发生的事。“她不配活着，”他说这话时，眼神空茫，像在说给警察听，又像在对空气里的我解释，“知宛那么疼，她怎么配好好活着。”我飘在拘留所的铁窗外，看着他被剃掉头发，换上囚服。那身灰扑扑的衣服穿在他身上，竟比任何名牌西装都合身。只是他没了从前的英姿勃发。押送他去监狱的警车路过城西那块地时，他突然扒着车窗往外看。那里已经不是焦黑的废墟了。不知道是谁种了满满一地勿忘我，蓝紫色的小花在风里轻轻晃，像当年地下车库通风口透进来的星星。他看着那片花海，突然笑了，笑着笑着就哭...